Trece cortometrajes vascos alejados del terror tradicional compiten en el FANT

Las trece piezas compiten por el Premio del Jurado al mejor cortometraje vasco, dotado con 2.000 euros, el Premio al mejor cortometraje (3.000 euros) y el galardón del público (3.000 euros). Todos se proyectan esta noche en el teatro Campos Elíseos tras la gala de inauguración y estarán disponibles 'online' en la sección FANT de la plataforma Filmin.

Vayamos con el único corto que encaja en los clichés del terror canónico. 'Carnívoro', de Lander Castro, posee la imaginería gótica de los relatos de miedo: una tormenta, sombras, música ominosa. Una madre se despierta en mitad de la noche y su hija le señala una presencia en su habitación, una criatura que parece surgida de la imaginación de Guillermo del Toro. Estrenado el pasado año en la sección oficial del Festival de Sitges, 'Carnívoro' es «una historia sencilla rodada en un plano», define su director, que sorprende con un final inesperado, algo que siempre se agradece en los buenos cortos.

También resulta un prodigio de síntesis y concisión 'El cometa', de Aitor Elorriaga, en el que dos amigas íntimas esperan el paso de un cometa que nunca ha cruzado tan cerca de la Tierra. Un momento único, irrepetible, que arruinan cuando sacan a la luz trapos del pasado. Apenas tres sugerentes minutos que perturban y divierten al mismo tiempo gracias a la labor de las actrices Aiora Sedano e Itziar Fragua. Bastante más árido resulta 'Calma', de Jon López Martín, «un monólogo en clave poética» compuesto a partir de fotos fijas de un bosque (tomadas por Amaia Ugarte), en el que despierta una chica que no sabe cómo ha llegado hasta allí (Leire Zamarripa). Carente de hálito fantástico, el resultado se asemeja más bien a una pretenciosa pieza de videoarte.

Alaia Sedano también se deja arrastrar por la trascendencia en su ópera prima, 'Haraindiko', el único de los trece cortos en euskera. Unas coloridas imágenes de animación ilustran un cuento mitológico sobre la diosa Mari que habita en el Amboto y el maligno Sugaar. Después, en imagen real, pasamos a una sociedad distópica en el que una joven recluida recibe la visita de 'amantes' con los que tiene sexo, suponemos que con el objetivo de dejarla embarazada.

Por su parte, 'Pasaia', de Xanti Rodríguez, fotografiada en blanco y negro, podría tomarse por los delirios de un alcohólico (Javi Barandiaran), que huye de la barra de un bar para caer en un mundo laberíntico en el que las casas se desplazan por el cielo como piezas de Tetris. Su factura técnica es tan vistosa como la de 'Spiricom', de Jon Herrero, ambientado en un San Sebastián de 2047 mezcla de 'Blader Runner' y 'Seven', en el que un policía investiga el caso de una niña asesinada con la ayuda de una máquina diseñada para extraer información de los muertos.

Las simpáticas 'El carné' y 'Pleasewait' no se entiende qué pintan en un certamen fantástico. En la primera, Xabi Vitoria se ríe de la burocracia y los miedos de la paternidad, mientras Iñaki Reyna localiza en Rangún (Birmania), la odisea de un español que trata de recuperar la mochila olvidada en un taxi. De los trece cortos vascos a concurso, elegimos los cuatro que nos han parecido mejores:

Nunca 'Que viva España' de Manolo Escobar ha resultado tan terrorífica como en 'Au pair', un cortometraje dirigido por David Pérez Sañudo, que con su largometraje 'Ane' logró tres Goyas el año pasado. Una parisina (Sarah Perles) llega a la España rural para trabajar como 'au pair' en una granja.El padre (Luis Callejo) le advierte de que su hijo es rarito.

El segundo corto de Pérez Sañudo cuenta con el respaldo de Warner y Atresmedia, con los que prepara un largometraje, y puede verse de dos maneras: como una inquietante reflexión sobre la inmigración o como una fábula grotesca llena de humor negro sobre los símbolos de lo cañí. Un brutal alegato antitaurino en el que los cerdos escuchan pasodobles y las francesas chic cocinan huevos fritos.

El bilbaíno Nitya López camina por el alambre de la verosimilitud y sale victorioso en 'Txoriak txori', «el reverso tenebroso» del poema de Joxean Artze, que en su primer verso dice «egoak ebaki banizkion, nirea izango zen (si le cortara las alas, sería mío)». Dos amantes en la cama ante la inminente despedida. Él, gimnasta, ha recibido una beca y se marcha un año a Polonia. Ella entonces hace algo que trastocará su destino. Cuando ocurre ese giro imprevisto, el director quiere «que al espectador le duela tanto como al protagonista», apunta Nitya López, que logra incomodar con este ingenioso cuento protagonizado por Itxaso Gil y Kepa Alesso.

«El peor virus es que tenemos que convivir unos con otros», defiende Pedro Rivero, que en 'Los días que (nunca) fueron' ilustra cómo afecta el confinamiento a un camarero que se queda sin trabajo, una mujer mayor que ya no veraneará en Labastida y dos chicas que no pueden amarse en Londres. La originalidad de esta cinta rodada mediante rotoscopia (dibujando encima de imagen real) reside en que el culpable del caos no es el coronavirus, sino el planeta Júpiter, que ha decidido acercarse a la Tierra. «El miedo que experimentamos en los primeros días del confinamiento solo lo habíamos visto en las películas», recuerda el director bilbaíno.

Dos minutos le bastan a Amaia San Sebastián para bordar un alegato contra la barbarie con las imágenes (rebobinadas) de una mujer, que de ser lapidada pasa a lanzar una piedra a la cámara. «No se me ocurría otra manera de que acabara bien una lapidación», justifica la directora, que tenía miedo de que no se entendiera su corto. Y vaya si se entiende.