Cima

Morir por congelación haciendo cola en el lugar más alto, remoto y supuestamente inaccesible del planeta es un contrasentido tan cargado de ironía que, si no fuera mortalmente trágico, sería hilarantemente cómico. No puedo evitar imaginarme a los alpinistas preguntando quién da la vez o discutiendo acaloradamente en el Escalón de Hillary tras sospechar que uno de ellos se ha colado... Que en el Everest haya que repartir números como en la pescadería tal vez suponga la confirmación definitiva de que las grandes expediciones se han acabado para siempre. Hoy todo es puro negocio, marketing, aventura empaquetada y viajar para contarlo. O, más bien, para colgarlo (en las redes).

Los que nunca fuimos Livingstone pero tuvimos la suerte de visitar a finales de los 70 y principios de los 80 lugares como Venecia, La Habana, Santorini, Acapulco o Bombay llegamos a gozar al menos de un atisbo de lo que en su día se consideraba viajar: descubrir paisajes, sin ser pastoreados por un guía que va delante con un paraguas rojo o un silbato. Hoy muchas de aquellas ciudades que todavía mantenían una pizca de autenticidad han quedado convertidas en meras cañadas por las que transitan los grandes rebaños del consumismo viajero. Lisboa, que para mí, más que una ciudad, era un estado de ánimo (igual que Nueva York), hace tiempo que perdió el alma. Como dice un amigo mío, «es que ya viaja cualquiera». Pero más que el quién es el cómo... Antes a la cima del Everest llegaban solo los héroes. Hoy está repleta de turistas haciéndose un selfi.