Días de Crosby

Al otro lado del mundo, la California desinhibida en la que nació David Crosby también anticipa la carrera del músico. Cuando Crosby habla de gaviotas que vuelan en círculo interminable en su canción 'Guinnevere' -tan onírica y remota, tan vagamente céltica y jazzística- está heredando una forma de vivir. Los paisajes que Crosby exploró cuando lo hizo -su breve amor con Joni Mitchell, sus días de Woodstock, su camaradería intermitente con Stills, Nash y Young- encajan en esa imagen suya a un tiempo tormentosa, sofisticada e indiferente. Que ahora estén extiguiéndose esos personajes causa una extraña perplejidad; el rock pareció en su día cosa de jóvenes invulnerables y mitológicos. Podía haber bluesmen viejos, pero el rock era otro asunto.

Ucrania, por su parte, heredó el destino de ser invadida; ahora hay tanques alemanes enviados a defenderla. La ley de la espada que el personaje de Borges preconiza se muestra en buena forma. El consenso que condena la maldad de una invasión, también- con excepciones extravagantes, pero también. Y el mundo cambia sin parar, y la música no se escapa a esos cambios. Música clásica es 'Paquito el Chocolatero', dice Torrente. ¿Tendrá razón? En los estruendos babilónicos de las redes, con asaltantes a la atención ajena más numerosos que los asaltados, la discreción es casi una forma (¿imperceptible?) de vanidad. Feliz febrero.