El inquietante olor a la tierra quemada

Si ya en la ida el cuadro rojillo pudo ganar al Glorioso pese a su prematura inferioridad numérica, la vuelta ayer de las urgencias más o menos mutuas sacaba al bloque navarro de la planta hospitalaria mientras escribía un parte médico local de pronóstico reservado. Eso mirando la situación del enfermo desde la vertiente optimista del típico familiar animoso. Hasta el 0-1, en realidad todo el encuentro, la emisión recordaba a aquel programa televisivo de antaño con el nombre de 'Directísimo'. Entiéndase por ello elaboraciones mínimas, partido de cuchara espesa, segundas jugadas, decenas de interrupciones y todos aquellos tópicos que ocultan a base eufemismos la carencia de fútbol. Y dentro de la mediocridad, cueste o no reconocerlo, Osasuna mantuvo más guiños cómplices con la pelota que este Alavés de dirección única y cintura estática.

Un duelo que avanzaba a trompicones sobre los raíles anclados de antemano, sin una mísera concesión a los versos libres, de escrupuloso ajuste a un texto de digestiones complicadas y ninguna acotación a pie de página. El famoso trozo de carne en la boca que no encuentra el tubo del esófago por el que alojar el alimento dentro de la tripa. Una cita de riesgos mínimos, caras de sufrimiento, rostros ayunos de disfrute y bastantes dosis de rapiña. Me refiero al empeño por convertir una gotita de sangre rival en una hemorragia definitiva. Como la que causó el autor de la sentencia pamplonesa en el segundo palo, cuando su débil disparo encontró lo último que le faltaba al Deportivo para alimentar su desgracia. Aludo a la falta de contundencia, quizá el único recurso que sostiene al bravo equipo albiazul en estos tiempos de hambruna.

El cuadro de Abelardo conjugaba el verbo 'destruir' que declamó dos veces en apenas unos segundos del minuto 33, cuando sus dos centrales impidieron la apertura del marcador a sendos remates de los arietes rojillos. O en ese eslalon de esquí alpino que protagonizó Rubén García en el 53 desde la banda izquierda hacia el interior para servir a Calleri antes de que el 'ex' argentino disparase contra los guantes de Pacheco. Ese santo al que tantas veces hemos adorado por la peana y a quien ayer le faltó mala leche para desviar el tirito de Barja. Ni siquiera el avance local de líneas tras el descanso y una posesión mayor del cuero incitaba a pensar en el peligro del Alavés. Una pena comparable a la verdad. Y es que para dinamitar se requiere antes prender la mecha y un solo dato elocuente resume la impotencia. El único disparo vitoriano a puerta, uno de Joselu que detuvo otro 'ex' (Herrera) llegó en el minuto 93. Con el humo de esas velas que dejan olor a quemado.